Antigona (fragmento)

 

Jean Anouilh Antígona (fragmento) "Antígona.- Yo era una mujer... Creón.- Tú veías llorar a tu madre, a tu padre colérico, oías golpear la puerta cuando volvían y sus risas en los corredores. Y pasaban delante de ti, tambaleantes, oliendo a vino. Antígona.- Una vez me escondí detrás de una puerta; era por la mañana, acabábamos de levantarnos y ellos volvían. ¡Polinice me vio, estaba muy pálido, con los ojos brillantes y tan hermoso con su traje de gala! Me dijo: "Vaya, ¿estás ahí?" Y me dio una gran flor de papel que había traído de la fiesta. Creón.- Y tú conservaste esa flor, ¿verdad? Antígona (se estremece.) ¿Quién se lo dijo? Creón.- ¡Pobre Antígona, con tu flor de cotillón! ¿Sabes quién era tu hermano? Antígona.- ¡Sabía que usted iba a hablarme mal de él, en todo caso! Creón.- Un pobre juerguista imbécil, un carnicero duro y sin alma, un brutito que sólo servía para andar a más velocidad que los otros con sus coches, para gastar más dinero en los bares. Una vez, yo estaba presente, tu padre acababa de negarle una fuerte suma que había perdido en el juego; se puso muy pálido y le levantó la mano gritando una palabra infame. Antígona.- ¡Eso no es cierto! Creón.- ¡Su puño de bruto voló a la cara de tu padre! Era lastimoso. Tu padre estaba sentado a su mesa, con la cabeza en las manos. Sangraba por la nariz. Lloraba. Y en un rincón del escritorio, Polinice, bromeando, encendía un cigarrillo. Antígona.- (Ahora casi suplicante.) ¡Eso no es cierto! Creón.- Acuérdate, tú tenías doce años. No lo visteis durante mucho tiempo. ¿Es cierto eso? Antígona.- (sordamente.) Sí, es cierto.